fotos del casting de juego de tronos, caracterizado!

Se conoce que hoy me he levantado monotemático:

Además, se nota que son oficiales de HBO... Ningún fan hubiera escrito jamás el nombre de Cersei como "Sersei"   Pues no, resulta que eran fakes como casas... ¡mejor corregirlo tarde que nunca!

casting de juego de tronos

Al final me lo he currado un poquito más y les he robado el casting a los chicos de Winter is coming (actualizado a fecha de 20 de octubre de 2009).

Equipo artístico

Familia Stark, lobos y habitantes de invernalia

Sean Bean como Eddard Stark
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Jennifer Ehle como Catelyn Stark
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Richard Madden como Robb Stark
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Sophie Turner como Sansa Stark
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Maisie Williams como Arya Stark
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Isaac Hempstead-Wright como Bran Stark







Kit Harington como Jon Snow
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Alfie Owen-Allen como Theon Greyjoy
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Donald Sumpter como Maester Luwin
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Ron Donachie como Rodrik Cassel
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Familia Baratheon, leones y habitantes de desembarco del rey

Mark Addy como Robert Baratheon
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Lena Headey como Cersei Lannister
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Jack Gleeson como Joffrey Baratheon
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Peter Dinklage como Tyrion Lannister
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Nikolaj Coster-Waldau como Jaime Lannister
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Rory McCann como Sandor Clegane
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Esme Bianco como Ros (también conocida como prostituta de pelo rojo)
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Familia Targaryen, Dragones y habitantes del otro lado del mar

Harry Lloyd como Viserys Targaryen
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Tamzin Merchant como Daenarys Targaryen
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Ian McNeice como Illyrio Mopatis
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Iain Glen como Jorah Mormont
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Jason Momoa como Khal Drogo
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Guardias de la noche y habitantes del muro

Joseph Mawle como Benjen Stark
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Jamie Campbell Bower como Waymar Royce
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Richard Ridings como Gared
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Bronson Webb como Will
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Equipo técnico

David Benioff - Escritor/Productor ejecutivo
D.B. Weiss - Escritor/Productor ejecutivo
George R.R. Martin - Escritor/Productor ejecutivo
Guymon Casady - Productor ejecutivo
Carolyn Strauss - Productor ejecutivo
Ralph Vicinanza - Productor ejecutivo
Vincent Gerardis - Productor ejecutivo
Frank Doelger - Productor
Mark Huffam - Productor
Jo Burn - Productor
Thomas McCarthy - Director (pilot)
Sean Guest - 1st assistant director
Julia Frey - Productor de efectos visuales
Gemma Jackson - Diseño de producción
Nina Gold - London casting director
Amy Berman & Carrie Frazier - Los Angeles casting directors
Michelle Taylor Spellman - Los Angeles casting associate
Kerry Barden & Paul Schnee - New York casting directors
Allison Estrin - New York casting associate
Michele Clapton - Diseño de vestuario
Carla Self - Asistente de cuenta

Todos los nombres, fotos y links son obra de

winter is coming

Juego de tronos, el casting

Ya tenemos el casting del piloto cerrado, y la verdad es que como no la terminen eligiendo pienso salir de las oficinas de la HBO con una lata de gasolina vacía, un mechero y un paquete de gominolas.

Moras...

Negras y rojas...

http://winter-is-coming.blogspot.com/2001/01/cast-so-far.html

Genial también lo que ha dicho Grr "Tito" Martin al conocer a las dos actrices que harán de Sansa y Arya.

"He conocido a Maisie Williams y Sophie Turner (y sus encantadoras madres). Son maravillosas, brillantes y guapísimas y arden con entusiasmo, excitadas por ser parte de esto.

Y ahora estoy teniendo punzadas de culpabilidad por todos los horrores que van a tener a través de los meses y años por venir, gracias a mí.

Voy a tener que reescribir los libros de tal forma que sólo les ocurran cosas bonitas a Arya y Sansa. La historia puede cambiar un poco."

Y tanto que cambia... aunque yo creo que es maniobra de distracción... Todo sea por no sentarse a escribir el jodido Myrense knot...



"I've met Maisie Williams and Sophie Turner (and their charming moms). They're terrific, bright and beautiful and bursting with enthusiasm, excited to be a part of this.

And now I'm having pangs of guilt about all the horrors that they're going to have to go through in the months and years to come, thanks to me.

I'm going to have to rewrite the books so only nice things happen to Arya and Sansa. Might change the story some."

El monstruo del sebadal!!!

Sinopsis:

Daniel MacLeud, becario a tiempo completo en la secretísima agencia del gobierno ONG (está visto que a nuestros dirigentes nunca se les dieron bien los acrónimos) asiste al primer ataque de una horrorosa criatura mutante, un montón de algas que ha cobrado vida y empieza a arañar a bañistas y políticos sin una razón aparente…

Aparte de ser políticos, claro…

Primer corto nacido, producido y publicitado desde la blogosfera, el Monstruo del sebadal nace como una parodia de las películas de la Troma, homenajeando a clásicos como el Monstruo del pantano, Godzilla, El vengador tóxico o Ciudadano Kane. (O superándolos, ya que como dice nuestro montador “nuestro corto no te duerme, Ciudadano Kane, sí”).

Rodado con unos medios que avergonzarían a Roger Corman por manirroto, el cortometraje nació con clara vocación de piloto de Sit Com: estilo multicámara, tamaños abiertos de los planos, énfasis en el trabajo actoral, e iluminaciones planas que permitan ver lo que están pensando los actores (que habitualmente incluyen al director y a sus muertos) y con una duración que se acerca peligrosamente a los 25 minutos.

Mención aparte merecen los títulos de créditos finales, realizados por el ornitorrinco enmascarado, donde se puede comprobar el gran trabajo de este artista de las tipografías y los grafismos… (pero en serio, ¿alguien se va a quedar a verlos?).

¡Entra en su página web! ¡Hazte su amigo en el facebook! ¡Síguele los twiteos! Y si no lo haces, recuerda: la próxima vez que vayas a la playa… ¡no des nunca la espalda al mar!

www.elmonstruodelsebadal.com

DE UN JUEGO SIN FINAL

Las pequeñas manos de Raen arrastraban un cordel por el frío suelo. Siempre intentaba colocarse al lado de la fogata, donde la lumbre calentaba el suelo de piedra hasta hacerla templada, pero hoy su madre tenía que tejer una manta para uno de los caciques del pueblo. A él le tocaba jugar con su hermana en una de las esquinas de la cueva.

-Ese nudo está muy lejos- se quejó su hermana Raina- no voy a poder llegar.

Raen comprobó los nudos, que ya cubrían el suelo formando una red de esparto y tela blanca. Miró a su hermana, la figura pequeña y frágil al otro lado de la caverna, la mirada suspicaz de quien no le gustaba perder un juego y el pelo blanco y largo, viva imagen del de su madre. Sólo tenía seis años, pero ya le gustaba jugar según sus propias reglas.

-Sí no te gusta el juego, puedes meterte en las pieles- replicó Raen- ya jugaré yo solo.

-¡Mamá! Raen no me deja jugar.

-Raina, Raen, dejad eso y venid aquí. –Raen miró con fastidio el trabajo que había hecho desde el ocaso, dejó la figura de la hermana blanca sobre una casilla sin atar y se acercó a regañadientes a su madre, aún jugando con el último trozo de cordón entre las manos.

Raina miró a su hermano con una sonrisa pícara. Los dos se habían quedado sin jugar, pero el próximo día su hermano aceptaría sus condiciones con tal de que no llamara a su madre. Esta apenas separó la vista de la manta cuando los niños se sentaron a su alrededor, conteniendo una sonrisa que demostrara cuanto disfrutaba con sus riñas infantiles.

-¿Qué historia queréis oír hoy? – decía mientras daba una puntada más a la dura lana que tenía entre las manos

Raina fue la primera que habló, arrebujada en una suave piel de ciervo

-¡La de la princesa dragón! ¡o la de la pócima del amor! ¡o la de la niña que llegó a ser reina!

Las manos de Raen terminaron de formar una tela de araña con la cuerda que le quedaba en las manos. Levantó la figura, y observó a su madre y a su hermana a través de ellas, mientras Raina continuaba sugiriendo más historias de las que ningún bardo podía conocer. Cogió uno de los vértices de la tela de araña y tiró de él, desbaratando la figura casi al instante.

-Madre… –Dijo el joven, no atreviéndose a levantar la vista de la telaraña que tenía entre manos.

-¿Sí, Raen? - La madre tenía aún la vista fija en la manta que está tejiendo. Raen se mordió el labio por un instante, antes de hacer su pregunta.

-¿Podría contarnos la historia del rey de los muertos?

La madre apartó las labores que tenía entre sus manos y le mira, algo sorprendida, como si una nube de preocupación cruzara su rostro. Sin embargo sonreia. No parecía que hubiera vivido veinticinco inviernos. Su cara empezaba a mostrar más de una arruga, y sus ojos sabían mucho más de lo que una joven mujer como ella debería haber visto. Su pelo era blanco como el de su hija y hacía su mirada más fiera que la de una leona de las nieves.

Bajó la mano, buscando con la punta de los dedos un puñado de tierra que aferrar. Al levantar la mano, la arena empezó a caer de sus dedos en un pequeño hilo que se estrellaba contra el suelo. Pero al pasar por delante de la fogata, la sombra de la arena crea extraños dibujos en la pared de la roca. El primero de ellos era una flor, preciosa y brillante, que se marchitó en apenas unos segundos.

-Todo lo bueno y bello de este mundo se puede corromper. – Comenzó a narrar su madre- Recordadlo bien, pues el señor de la muerte es el ejemplo incluso entre los dioses...

Las sombras iban cambiando, palabra a palabra, mientras los granos de arena caían, sin terminarse nunca en su mano, recreando con sus sombras la historia de la cruzada contra Absolon...

Patata Caliente

Apollo mantenía la vista en los papeles que cubrían como una segunda capa de baldosas el suelo de la sala. Mapas de salto, cartas de atronavegación, los informes de los raptor que enviaba constantemente… incluso relatos de capitanes demasiado ebrios para escribir correctamente un diario de abordo. Cualquier cosa que pudiera ser un débil resplandor del faro que iluminaba a lo lejos la llegada a Kobol. Era un trabajo largo, tedioso… pero no tenía nada más que hacer tras los barrotes de la prisión.

Su padre había tenido que firmar la orden cuando se descubrió que era un cylon. El viejo había golpeado las paredes de su habitación, había tirado los libros de sus estantes y destrozado las botellas de whisky de Cáprica, probablemente las últimas que quedaban en todo el universo. El camarote del capitán parecía haber sido golpeado por un terrible tifón. Sólo quedó en pie una solitaria foto. Una foto con tres pilotos a los pies de un viper. Una foto arrugada por las lágrimas.

Las puertas de la prisión se abrieron. Los guardias se miraron entre ellos antes de apartarse y permitir el paso al manojo de nervios, papeles, ropa sudada y tranquilizantes que resultó ser el presidente de las colonias.

-El último raptor no ha vuelto – los papeles temblaban en las manos del hombre que debía guiarlos en el rumbo a Kobol.

-¿Quién tripulaba? –Apollo se preparaba para descubrir a que tres personas había enviado a la muerte. Otra vez.

El presidente leyó los nombres de una de las hojas. Otras veinte cayeron al suelo.

-Ice cream, tool bar, big balls… dioses, ¿tenéis que poneros estos nombres? No hay manera de hacer un discurso inspirador sin que se echen a reír.

-No te vendría mal que se rieran un poco.

-¿Crees que contratar un cómico elevaría la moral de la flota?

-Gaius, lo que sé es que si baja más no tendremos sitio en los calabozos para encerrar a los amotinados. Y aquí ya estoy bastante estrecho. –Buscaba uno de los libros que había desechado y volvía a seguir las divagaciones del viejo lobo del espacio borracho. Casi se olía el alcohol que destilaba su piel al escribirlo- ¿Cómo ha ido la última reunión del quórum?

-Ah, muy bien, muy bien… me han despedido.

El libro cayó al suelo de golpe. Apollo miró a Gaius Baltar con cara de incredulidad.

-¿Cómo han hecho para sacarte del despacho presidencial? ¿Te han quitado a las becarias y lo han llenado de granjeros barbudos de Aerilon?

Gaius continuó paseando por el otro lado de la puerta de su celda. Ver a aquel hombre desesperado, despojado de su cargo y emocionalmente destruido le hizo plantearse hacia que lado estaban colocados esos barrotes.

-Queda un cylon en la nave. Dos, si contamos al que está en el calabozo trazando rutas de salto hacia ninguna parte. Casi no nos queda tylium para encender un mechero. Los alimentos escasean. He hecho una aproximación del racionamiento, pero no dará para más dos meses. Los capitanes de la Trhonos y la Argos piden placas solares y que el reparto de aguas sea rotatorio para que no les toque a ellos el fondo de la barrica. Dicen que sabe a rayos.

-Es que la barcaza de víveres era un transporte de petróleo. ¿Por qué me cuentas todo esto?

-Porque eres el nuevo presidente de las colonias.- sacó un papel de la cada vez más delgada montaña de papeles con la que había entrado.- Esta es la última acta del partido que firmé, nombrando un vicepresidente. Ascendiste dos minutos después, cuando me hicieron firmar la renuncia. Vístete y arregla la celda. Me temo que jurarás el cargo desde ahí. No me dio tiempo a arreglar la orden presidencial para liberarte, tendrás que firmártela tú mismo.

Apollo miró a Baltar, y después al papel que le tendía. Lo leyó rápidamente, comprobando si era legalmente factible. Levantó la vista hacia el ex-presidente. Realmente lo había hecho, había nombrado como presidente de las colonias a una tostadora.

-Me equivoqué contigo, Gaius

-¿Ah, sí? ¿En qué?

-Realmente no te hace falta contratar a un cómico.

T4... La Terminal Del Pánico

Este post va dedicado a Barbie y su katana de Hatori Hanzo. Algún día tienes que explicarme cómo Beatrix Kiddo se hace un viaje transoceánico con la katana al lado suyo. ¿Los asientos de primera tienen porta-katanas en el reposabrazos? ¿Pagan suplemento por contener un alma de samurai adicional? ¿Por qué a mi me hacen guardar la mía en el porta equipajes?

Yo estaba preparando mi viaje a Barcelona, ciudad mágica donde las haya... Tiene ese extraño poder de desaparecer de mi memoria tras una espesa cortina de alcohol que lo desdibuja todo. Hay ciudades así. Granada lo es, Dublín lo es... y si cambias los efluvios del alcohol por el humo de... ejem... "bocadillos" de Amsterdam, esa también tiene unos poderes de ocultación impresionantes. Mejores que los del anillo único, el yelmo de Atenea y la capa de invisibilidad de Harry Potter juntos

Aunque mis amigos dicen que se puede luchar con dragones por las calles, nadar sin agua hasta la entrada del siguiente pub, y ver fractales que te atacan detrás de cada esquina. Ellos... sí... mis amigos...

En fin... Destino: Barcelona. Primer objetivo: Barajas, T4

Mi tiempo estimado de llegada desde la estación de palos de la frontera hasta la T4 era de 45 min. Estimado por mí, obviamente, que me crié en Tenerife calculando que en 12 minutos llegabas a cualquier parte de la ciudad y te comías un perrito caliente.

Obviamente mis estimaciones eran demasiado optimistas. Lo comprobé cuando llegué al auto check in de Iberia e introduje mi DNI y Apellido. Pasé a la maquinita de al lado, pero debía estar compinchada con su compañera porque me dijo exactamente lo mismo. Lo medité unos instantes y me fui a hablar con una de las personas humanas de detrás del mostrador. Puse mi mejor cara de niño travieso arrepentido (con 28 años debería buscarme una cara más digna para estas ocasiones, pero la de Leónidas ya está cogida) y le pregunté:

-Disculpe, pero la máquina esa me dice que tengo el VUELO CERRADO. ¿es tan malo como suena?

Señora que me mira unos instantes, imagino que incapaz de creer que me esté tomando tan bien perder un vuelo. (Qué queréis, nunca llego a tiempo a los vuelos. A veces hasta me han castigado por ser el último. Me dicen que hay un señor en mi asiento, y que me va a tocar sentarme con los estirados de primera, me van a dar de comer y que voy a tener que beber hasta salir mareado como un piojo. Después era normal que mi madre, mi ex o mi perro me echaran la bronca por bajar borracho del avión. Los de Iberia son muy elaborados en sus torturas)

La señora se recupera: -Sí que es malo, sí. ¿Anda, para donde vas?

-A Barcelona

Ella mira el reloj.

-¿¿¿El vuelo de las 15:15 a Barcelona??? -pregunta como si se hubiera dado cuenta de que el anticristo se había reencarnado frente a ella mientras había bajado la vista a chequear mi vuelo

-No, no, que va...-digo yo como si lo que fuera a decir a continuación representara una diferencia capaz de salvar el mundo- el de las 15:25

Me mira, dice "vale" y empieza lo que doy por llamar el juego de los Aforismos

-¿Tenías que facturar?

Miro mi bolsa de equipaje, que pesa unos 15 kilos, y rebosa por todos lados el cacharrito de comprobar los tamaños, más el portatil, más la bandolera, más la PSP. Le pongo la mejor de mis sonrisas.

-No, que va, si casi no llevo nada. (eufemismo 1)

-A ver si te encuentro algo, que estos a veces no se llenan... (eufemismo 2, ibamos un pasajero por fila, estirados desde el pasillo a la ventanilla. Creo que ha sido lo más parecido a viajar en jet privado o a huir de los langorian)

-Bueno, has tenido suerte, has pillado el vuelo porque tenía un poquito de retraso. (eufemismo 3... porque fueron hora y media para embarcar y otra hora y media dentro del avión esperando por pista. Yo creo que el piloto se equivocó y se metió en la M-30. Con la caravana de la hora punta.)

Entonces me pidió el carnet de identidad... flash a través de mi cerebro. J, ¿cuándo se caducaba tu DNI? Temblando le entrego el carnet mientras veo la fecha que hay al lado de: válido hasta... 19-02-09. Uy, que poco, caducado por 14 días.

Yo creo que la señora estaba tan harta de mí que ya me mandó atravesar todo el aeropuerto. Y me refiero todo, que era la puerta H3, que casi hay que salir y coger un taxi para que te lleve. Además, te marcan el tiempo que tardas caminando: puertas H, 9 minutos (como si el que lo escribió quisiera haber añadido "no te va a dar tiempo"... pero imagino que en algún momento echaron a ese publicista por poseer un club de sadomasoquismo) y todo esto, cargado con tantas maletas que parecía el chino del principio de aterriza como puedas II.

A pesar de todo esto, cogí el vuelo, atravesé la península, me explicaron como se pone un chaleco salvavidas (imagino que para que si el avión se cae en algún lugar de la meseta central inflemos el chaleco y rebotemos al llegar al suelo) y llegué a Barcelona, donde me he ido a la casa de barraquito.

Sin embargo no es lo mejor del día.

Lo mejor del día es que ¡volví a escribir en el Blog después de dos meses!

Gracias, Barbie, este va por ti (y por la chica maravillosa del mostrador de Iberia)